Guardia Blanca

Andrés Rivera
Seix Barral. Novela de 157 páginas. Edición 2009.

Tengo la sensación de que los libros del señor Andrés Rivera (Buenos Aires, 1928) son como las ciudades inglesas (excepto Londres): quien vio una, las vio todas. En efecto, las módicas novelas del campeón del Partido Comunista se parecen demasiado. Son muy previsibles. Hay siempre una denuncia de la maldita oligarquía; alguien ajusticia a un hijo de perra; hay pinceladas de lujuria enfermiza; la Comuna de Par¡s y/o la Revolución Bolchevique reciben un cálido homenaje; Perón es condenado por no llevar el cambio hasta el tuétano; no faltan la cursilería y las frases ingeniosas. A pesar de todo, Marcos Ribak (el verdadero nombre de Rivera) cuenta con una legión de admiradores.
Este libro fue compuesto con retazos. Parece -una vez más- el borrador de una novela, no una obra consumada. Hay un anciano, Pablo Fontan, que medita desde su piso doce bebiendo whisky del bueno. Funge como instrumento del autor para enunciar condenas inapelables, tipo “el jefe de Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires es un fascista de cuello blanco”. O bien “sólo los idiotas aceptan lo que tienen ante sus ojos”. Fontan se relaciona con otros burgueses rojos, que se rebelan contra la herencia familiar. La escritura va y viene en el tiempo. En términos estéticos, el personaje resulta poco estimulante. Quizás porque trasmite un elitismo tan inane como el que se reprueba en los adinerados. Se desemboca en el homicidio de un explotador, dado que el hitlerismo -Rivera dixit- se porta en los genes.
La segunda parte esboza (nunca nada va más allá de un bosquejo) un asesino a sueldo, producto típico de la Córdoba degradada. Dos trabajitos de El Galimba se combinan con la historia de un “destacado intelectual revolucionario” y de un gobernador bonaerense filonazi. ¡Ah, esa obsesión argentina por el mensaje!
Guillermo Belcore
Esta reseña se publica en los suplementos de Cultura de La Prensa y La Capital de Mar del Plata, el domingo 29 de marzo de 2009.
Calificación: Regular.

PD: Despedida de Rivera

Releo en un maravilloso texto de Borges (¿hay alguno que no lo sea?) una reflexión perpleja sobre las puertas que se van cerrando con nosotros. Hay semejantes que ya nunca volveremos a ver, lugares que no pisaremos más, libros que no abriremos otra vez. Es la ley de la vida. Por mi parte, he comenzado a despedirme (voluntariamente) de ciertos escritores. Somos criaturas hechas de tiempo y el tiempo se nos escapa como arena entre los dedos. ¡Hay tanto hermoso y valioso para leer! No podemos dilapidar un segundo con autores que nos desagradan.
Hablo ahora como lector hedonista, no como periodista dedicado a la crítica literaria. Si por mí fuera, no hincaría jamás el diente (salvo honrosas excepciones, como Chiquita, de Antonio Orlando Rodríguez) en las novelas que obtienen un premio editorial. Son un subgenero degradado. Pero el trabajo manda. Como recordaran los aficionados a este blog, ya he anunciado públicamente que no volveré a leer a J.M.G. Le Clézio, siempre que profesionalmente no se me requieran los servicios. Agrego ahora a la lista negra a Andrés Rivera. Lo conozco lo suficientemente bien como para postular que sus filosas novelitas no fueron elaboradas para mí. La que acabo de reseñar me dejó un sabor feo en la boca. Estuve tentado de escribir estafa, pero me parece que el hombre que tiene una trayectoria tan prolífica merece cierto respeto. Pero no puedo dejar de pensar que la escribió de taquito.
No creo que se trate de un prejuicio ideológico. Berger y Saramago me encantan. Encuentro en ellos una dosis de marxismo que me resulta muy apetitoso, como si de un picante se tratase. No es el caso de Rivera. Su obsesión por el adoctrinamiento destruye la eficacia literaria, sus malabares con la perversidad sexual me parecen repulsivos. Apelando a una frase de moda, definitivamente Marcos Ribak no es mi taza de té.

PD II: Nobleza obliga. En esta dirección podés encontrar una reseña muy favorable: http://www.pagina12.com.ar/imprimir/diario/suplementos/libros/10-3397-2009-03-24.html