Marcelo BirmajerEditorial Planeta. Colección de cuentos, 379 páginas. Edición 2005.
Esta sabrosa antología, que ya se encuentra en las mesas de saldos, corrobora que Marcelo Birmajer (Buenos Aires, 1966) ha labrado alguna de las mejores páginas de literatura judía. Inventó al periodista Javier Mossen, un personaje entrañable con un dejo de Zeno Cossini y mucho de Woody Allen. Una suerte de niño temeroso de la muerte y con fijaciones sexuales. Una mujer no le es suficiente, muchas tampoco. Sus fracasos no por repetidos pierden encanto. Se ha persuadido que los hombres no estamos hechos para la dignidad.
Confeso admirador de Somerset Maugham, Birmajer es un maestro para retratar a neuróticos de clase media, a pesar de que -como bien postula- es el único espacio de la pirámide que le brinda al ser humano la posibilidad de ser normal. Tiene condiciones para convertirse en el Isaac Bashevis Singer del Once.
Debe advertirse que no hay nada nuevo en este libro. El autor ha seleccionado entre mil páginas y tres obras lo que considera sus mejores cuentos. En la cima, logra urdir algo tan curioso como una poética del amorío, es decir, de la infidelidad conyugal. Puede que en los dieciséis relatos sobren algunas palabras (uno siempre termina añorando a Carver), pero es un narrador de fuste: entiende que los retorcidos deben ser los personajes, no el estilo. Los desenlaces nunca son previsibles y las reflexiones trascienden el tópico. Un perspicacia singular lo aleja de las respuestas ingenuas.
César Aira sentenció en Cómo me reí que la tan mentada “identificación literaria” es un engaño, porque “vivimos identificados y leemos para desidentificarnos”. Es probable que esté totalmente equivocado. Hay una agrado profundo al reconocernos en los personajes de Birmajer. Como en el señor Helms, cuando perpetra una venganza dulce a su rana rubia, tibia y haragana.
Guillermo Belcore
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