Cuaderno del ausente

Vicente Battista­
El Ateneo. Novela. 254 páginas. Edición 2009. Precio: 45 pesos.­
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Dice Vicente Battista (Buenos Aires 1940) en la página doscientos veintidós que "la falta de suspenso es el mayor defecto de nuestra narrativa actual". Es posible. La delicada intriga de esta novela lleva en hombros al lector hasta la última página. Es un recurso agradable que permite soportar el exceso de sentimentalismo, la módica imaginación, los diálogos obvios, la falta de ambición para explotar hasta el hueso una figura legendaria. Justamente, la falta de ambición es otra tara argentina.­

Alguien podría definir la obra como policial. Carece, empero, de ese clima oscuro que caracteriza al género. La muerte aparece demasiado tarde. Quizás, sea más correcto catalogarla como thriller psicológico. Se centra en la evolución mental y espiritual del protagonista. Raúl Benavides es un periodista por encargo, a tanto la palabra. Es también un infeliz. Vive quejándose porque el amor de su vida no lo ha vuelto a llamar. Una agencia lo contrata para escribir un artículo liviano sobre el comisario Evaristo Meneses, un ``duro que le jodió la vida a los chorros mas pesados de su época''. Benavides llega a una ramera de ochenta años que lo esperaba: ansía sacar a la luz la verdadera historia del Pardo Meneses, cuya caída en desgracia en los sesenta es aún un misterio. Erika, gerenta de un prostíbulo como los de antes, promete al periodista entregarle el diario personal del comisario.­

La trama se urdió con ingeniosa ambigüedad. La prosa es límpida como agua de manantial. Fastidia un procedimiento repetido: hacerle hacer a Benavides lo que dos segundos atrás aseguró que no haría. Una pátina de suave nostalgia cubre el libro. Hay un delicioso aroma a tango. Ciertamente, el macho con el corazón roto y la chica descarriada que se enamora del galán probo son tópicos porteños.­
Guillermo Belcore­
Publicado en los suplementos de Cultura de La Prensa y la Capital de Mar del Plata el domingo pasado.

PS: Habrá notado el lector que no he calificado este libro. Es que la nota depende de cómo sea leído. Nunca me encontré ante semejante disyuntiva: el abordaje determina la apreciación global. Como thriller psicológico es una obra aceptable e, incluso, si le perdonamos su falta de ambición podríamos atribuirle un “bueno”. Como novela policial, empero, me decanto por un categórico “regular”. Battista no explota las sabrosas convenciones del género. ¡Y conste que sabe hacerlo! Hace dos años le leí una cautivante colección de cuentos policiales: La huella del crimen. Editorial Cántaro (2007).

Comediantes y mártires. Ensayo contra los mitos

Juan José Sebreli­
Debate. Ensayo de sociología e historia. 255 páginas. Edición 2008.

Siempre resulta interesante leer a un iconoclasta. Juan José Sebreli (Buenos Aires, 1930) demuele aqu¡ el panteón de la gente crédula. Con cañonazos como los del acorazado Yamato pulveriza cada uno de los mitos que se han edificado en torno a Gardel, Evita, el Che Guevara y Maradona. El ensayo es entretenido, convincente y minucioso. Pero al polemista apasionado se le han deslizado algunos errores menudos. Afirma, por ejemplo, que la l¡nea 49 de colectivos atraviesa Pompeya.­
En manos de Sebreli las ciencias se convierten en una daga filosa. La psicolog¡a le permite indagar en la sexualidad ambigua de Gardel y en los comportamientos políticos de Eva Duarte. Con la historia desbarata las boberías nacionalistas sobre el tango. Con la filosof¡a de Hegel desmenuza la personalidad aventurera de Ernesto Guevara. Con la estadística prueba que Maradona no fue el mejor futbolista de todos los tiempos. Su adversario no es sólo la ignorancia popular, sino también el populismo de cátedra -a lo Dri o a lo Pigna- y los políticos cínicos e inescrupulosos, como aquéllos setentistas que cincelaron el mito absurdo de la Evita revolucionaria.­

Sebreli se parapeta tras una racionalidad que no es condescendiente con nadie. Su pensamiento tiene la dosis justa de marxismo. Odia a los demagogos y lo que denominamos corrección política -por no decir cobardía- lo tiene sin cuidado. Advierte que el mito es pernicioso porque consagra el fanatismo como virtud y anula en la persona su conciencia de libertad y su sentido de la responsabilidad. El problema es que hay millones de compatriotas que desean ser engañados. Es el deseo de fascismo de las masas, sentenció Wilhelm Reich. No sólo de las masas. Este libro imprescindible delata a los intelectuales que adoran el fetiche y el fraude.­
Guillermo Belcore­
Publicado en el Suplemento de Cultura del diario La Prensa el 14 de diciembre de 2008.­

­Calificación: Muy Bueno

El fideo màs largo del mundo

Bernardo Jobson­
Capital Intelectual. Libro de cuentos, 129 páginas.­

­Este blog celebrará siempre la decisión editorial de preservar o ensanchar el acerbo nacional. Por eso, damos la bienvenida a la colección Los recobrados que Abelardo Castillo viene forjando para el sello Capital Intelectual. No se trata de un reconocimiento patriótico o ideológico, sino de simple alegría ante la buena literatura. íQué libro de cuentos ha llegado a nuestras manos! Los diez relatos vienen enriquecidos con un prólogo de Castillo, reflexiones de Isidoro Blastein y de Vicente Battista y un sabroso reportaje al autor. Ojalá todas las ediciones fueran así.
Bernardo Jobson (1928-1986) publicó un sólo libro pero basta y sobra para definirlo como un escritor de fuste. Quizás, en un ambiente menos adverso, pudo haberse convertido en nuestro Juan Rulfo. En efecto, no es exagerado postular que esta obra sería algo así como la versión porteña y suave de El llano en llamas. Una sentencia de Blastein parece insuperable: “Jobson tenía un oído finísimo para el habla coloquial pero escribía con el rigor de Quevedo”.
Lo primero que el lector debe conocer sobre Jobson es que se trata de un exquisito humorista. Te recuerdo como eras en el último otoño se lee con carcajadas (no es el único caso). Narra las peripecias de un atorrante que va al hospital por una dolencia vergonzosa. En un escritor mediocre o en la televisión argentina el resultado sería vulgar. Aquí es mordaz y desopilante.
Es factible que no se hayan escrito en la Patria textos mejores sobre el turf que los dos que atesora este volumen. Jobson, burrero empedernido, transmite con fino ingenio los estertores de la plebe ante esa selva polvorienta de pescuezos y patas. Conmovedoras también son sus historias de pensionados, de tangueros que se disputan el favor de una mala mujer y de bravos judíos que resisten la barbarie de los derechistas.­
Guillermo Belcore­
Publicado en el suplemento de Cultura del diario La Prensa.

Calificación: Excelente

PD: No puede faltar en la biblioteca del interesado en la producción nacional. Viene de un tiempo donde escribir bien se consideraba una virtud. Algunos confundidos (o simplemente unos caraduras que no quieren reconocer sus limitaciones) postulan hoy que lo desagradable o mal ejecutado es una estimulante experiencia estética. ¡Ja!

El derrumbe

Por Daniel Guebel­
Mondadori. Novela de 188 páginas­, publicada en 2007. Precio aproximado: 35 pesos.
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Hace unos años los vecinos de Ituzaingó se indignaron porque un funcionario mandó construir en la plaza principal una estatua de su hija Camila. Este libro también se edifica sobre un ostentoso amor filial. El problema es que Daniel Guebel (Buenos Aires, 1956) no agrega nada fresco o profundo al misterio de la paternidad. A lo sumo hay un par de pensamientos ocurrentes, tipo ``el amor a los hijos produce ideología''.
Derrumbe llega envuelto en polémica. Obtuvo una mención en el Clarín de Novela 2006, pero el autor, tras un blooper en la entrega de premios, disparó munición gruesa contra el galardón. Durante meses, la hoguera de las vanidades, es decir el mundillo literario porteño, se preguntó si Guebel es un mal perdedor.
La obra encadena meditaciones de un escritor fracasado, a quien su esposa acaba de abandonar. El dolor de padre lo lacera, aunque también es un rencoroso porque el talento, a lo sumo, le permite ``escribir una obra maestra de segunda categoría''. El comienzo, pues, resulta prometedor. Uno intuye que la escritura se dirige al sendero que transitó La conciencia de Zeno. Pero la trama se duerme en el lecho del egocentrismo; se distrae en instruirnos sobre la verdadera naturaleza del tango o del lenguaje. No puede negarse la genialidad de Guebel al interpretar el fenómeno de la música popular, pero da la impresión de que algunas glosas las incluyó sólo para deslumbrar al lector.
A favor de la novela, puede mencionarse la fluidez, cierta potencia dramática en los monólogos y el giro del final. Todo indica que fue amasada con elementos autobiográficos. Hay cierta propensión a lo escatológico y a escandalizar. ¿Puede tomarse en serio alguien que sentencia que ``no hay escritores españoles desde que murió Cervantes''?­

Guillermo Belcore

Publicado en el suplemento cultural de La Prensa

CALIFICACIÓN: Regular

Postdata: Mirenme a mí, no a lo que escribo.